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Reclamo mortuorio

Susana Blake

Yo soy tu muerto. Pellizca la piel de tus dedos y baja la mirada con vergüenza. Te avergüenzas de mí ante los otros y ahora, también de ti ante mí. Y mis contornos negros, mi mugre y mi sal te apabullan, te repelen, pero yo te repelo a ti.

Yo soy el muerto tuyo. Pasaron ya tus ojos por mi cuerpo y mis pies sucios, cerraron ya tus botas mis ojos abiertos. Pero seguías sin saber, todavía, que yo vivía, palpitaba. Sigues sin saberlo, pues solo has visto mi estar-muerto: mi sangre, mis huesos inmóviles, mi ya extinguido terror.

Te envolvía el sueño de la vigilia cuando yo nací. Y cuando rompió valiente mi llanto, tu enorme y grotesca carcajada quiso llenar mi tierra: brutal, violenta, infame.

Yo vagaba por la ciudad y la vivía, respiraba su sucio aire y caminaba por sus costas. Admiraba sus pobres árboles y los colores, aunque fueran artificiales, penetraron mi corazón —como las mismas flores de los campos que también vivía, por los que también vagaba—.

Pero ¿acaso tú conocerás los pobres árboles, las flores, el campo, la risa o color alguno? Te habrá extrañado que diga «yo soy tu muerto», pues no podrías siquiera haber imaginado que yo existía, aunque habitáramos el mismo mundo, la misma madre.

Todavía recibo tu negación. Todavía persistes en acallar mi grito desdichado, así como otrora quisiste anular mi reclamo y mi júbilo. 

A mí me fue negado vivir ligero. Desde el amanecer alguien posó todo el peso de los hombres, su desgracia y su pena: ¡Oh, penuria solamente cargaron las rodillas enflaquecidas de mis progenitores!

¿Cómo hemos de llevar este dolor?

¿Cómo conducirlo y dónde deshacernos de él?

Si es que ahora es nuestro propio cuerpo.